jueves, 19 de julio de 2012

Ahora avanza

Cuando tu sangre te contamine
déjala salir, 
llénate de aire.  

Cuando tu cabeza esté llena de ti
abre un hueco entre los tímpanos
y no la escuches. 
Escribe. 

Cuando tus huesos no te sostengan
rómpelos 
sé músculo, cartílago, 
articula un cuerpo ligero y llévalo lejos. 

Cuando pidas ayuda
escóndete, 
desvía todos los caminos
y pon la primera piedra. 

Si tienes sed
vacía un río,
riega con él tu desierto,
vuélvelo mar 
o lago. 
Atraviésalo, 
encuentra el horizonte.  

Mira ese lugar, 
la línea no es un límite, 
hay otra detrás, 
y otra, y otra. 
El horizonte avanza cuando tú avanzas. 

miércoles, 18 de julio de 2012

La poesía nos ha inventado a nosotros

Donde empieza el dolor no es un órgano.
Lo crean las palabras. 

El grito surge en la cabeza. 
El corazón lo impulsa , 
el temblor lo propaga. 
El grito precede al cuerpo. 

Será tan solo una imagen, el dolor. 

La poesía nos ha inventado.
Ha creado unos ojos que refieren a mirada
un cuerpo que da sentido a cuerpo,
y al hombre para significar hombre. 

Lo real empieza en la palabra. 
Un poema  traducido al grito, a la angustia, a la tristeza, 
su lectura hará la espera, 
la soledad
llenándose del tiempo que las nombra.  

Los poemas harán el sueño y el insomnio,
llenarán los cuerpos de lo abstracto, la verdad y la mentira. 

Mientras, yo, 
que existo para dar sentido a las palabras, 
que soy solo una imagen de lo arbitrario de su signo
entiendo hoy que ellas fueron antes
y declaro que la poesía ocurre
e inventa a los poetas. 

martes, 17 de julio de 2012

Lenguaje moderno

"Sus poemas han sido traducidos al griego y al lenguaje moderno"
 (Diario La gaceta, 14 de junio 2012). ¿Qué será eso del lenguaje moderno?

lunes, 16 de julio de 2012

...

La poesía nos ha inventado a nosotros. 

miércoles, 4 de julio de 2012

El barco

¿Quién se hace cargo de mi soledad cuando me abandono,
cuando el daño es de espejo?

La boca cerrada es la que más habla,
el silencio en lo importante.

Los errores como huesos frágiles
que quiebran lo que mi ausencia rompe.

Qué hacer con el barco cuando saltas
y el agua no lo entiende.