miércoles, 30 de mayo de 2012

La huída

El frío ha llegado a los muros.
El hielo avanza.
Me preocupa.

Lo humano que hay en mí me desaloja
y queda el calabozo al descubierto.
Donde el castigo,
donde mi alma
encontró la culpa reconfortante.

Lo han contado mis heridas
al escapar.
Han hablado de las ramas que apartaron
en la carrera por los bosques circundantes.

Dicen que hay más árboles en mi cráneo
que en la cárcel que dejo dentro. 

domingo, 13 de mayo de 2012

Ser hormiga hoy

¿Se comen las hormigas a sus hermanas muertas?
¿Les llevará la evolución a inventar pistolas para empezarlo?
¿Usarán la poesía para narrar  hazañas épicas?

O seguirán en fila como nosotros,
acatando su lugar
aparentemente  detrás, 
aparentemente delante,
en  un afán de búsqueda del mismo alimento. 

Mover una migaja como un sofá 
y mudarse una y otra vez 
por miedo al exterminio. 

Ser hormiga hoy.
Levantarse,
romper el trayecto, 
encontrar el pie que pisa 
y morderlo tantas veces
que el dolor lo paralice. 

O quedarse. 
Seguir en la línea, 
habitar el agujero. 

lunes, 7 de mayo de 2012

Calendario por semanas

La mujer de este domingo
retira las hojas de un calendario por semanas. 

Mientras, 
ha pensado que las bolsas de agua caliente 
pueden ser como los hombres. 

Ha encontrado cucarachas rápidas 
en dos o tres rincones. 
Y dos días después
ha escrito algo impreciso sobre el tema.

Esta mujer piensa 
en los cromosomas y los vestidos. 
Piensa en el sexo de los hijos de otras mujeres 
que sí tienen dinero para criarlos. 

Planea viajes para no aprender a quedarse. 

Está tan cuerda como la sociedad le permite. 
Y cierra los ojos con más inquietud que sueño. 

Se abriga por las noches, 
despierta por el día, 
y espanta los discursos que llenan de ruido las calles. 

Sola ante la búsqueda. 
Espera que dure el pan, el sol, 
que nada se pudra. 

Hay comida en su nevera, 
y basura bajo su grifo, 
como en todas partes.
Aquí
donde vivir parece fácil.