jueves, 29 de marzo de 2012

A salvo


Me da miedo el feminismo y las mujeres,
Las mujeres que se caen bien,
Las gordas por impulso,
Las delgadas por mirada,
Las que se quedan solas
Y no saben.

Me da miedo el ecologismo y la sequía,
La lluvia y los grifos abiertos,
Las familias que comparten el cepillo,
Y los cuernos
Limados de los toros.

Me dan miedo las  casas y los semáforos ,
Los embargos,
Sin embargos,
Las mentiras,
Y las llaves de las puertas.

Me da miedo acarrear un pasaporte,
los suicidios de soldado
tras perder todas las piernas,
Los colores de los mapas,
El color de los desiertos,
Las estatuas con pintura aún en los dedos.


Me da miedo el hambre
A platos llenos,
La basura y el aceite,
El porque sí, lo quieto,
Lo obligado
Me da miedo.

La protesta silenciosa,
Los dedos cruzados bajo la mesa,
Los niños que comen solos,
Los profesores,  la crítica,
El éxito y la astucia.

Las escaleras, lo sucio,
La cuerda en equilibrio,
El agujero en la red
Que arriba y abajo existan,
Y caernos.

Creer en algo;
El retroceso de mis dientes,
El amor,
Necesitar no morder,
El tiempo y la urgencia,
El insomnio y los ruidos.

Me da miedo mi cuerpo,  su prisa y la falta de sol bajo las pieles.

Me da miedo ser yo,
El exceso y el defecto,
Las heridas,
La muerte y quedarme.

La costumbre,
Lo supuesto y predictivo,
Los cristales y las cárceles.

Soy tan buena en tener miedo
Que no temo al peligro.

martes, 20 de marzo de 2012

Anatomía de los pozos


Ahora que mi cabeza empieza a descolocar las frases
esto no es más que un ejercicio. 

El brazo dolerá
por la tensión
cada vez que escriba. 

Y estaré condenada al silencio,
a mi juicio prematuro y anticipatorio,
a sostener una mesa coja,
apagar todos los ruidos,
bajar persianas,
y tener los ojos abiertos por dentro. 

Aprender anatomía,
nociones de mecánica de un cuerpo
no más huesudo o irrigado que cualquier otro. 

Buscar el sitio,
la cadena suelta que impide sacar agua de mis pozos. 

Encontrar el sitio,
donde empiezan a fallarme la intención y el pensamiento.

domingo, 11 de marzo de 2012

Desprecio a todos los poetas que no son yo.

Desprecio a todos los poetas que no son yo.
El pensamiento accesorio en blanco y negro,
y la poesía repleta de motivo.

Yo, que manejo bolígrafos como pistolas de duelo americano
y provoco explosiones de metáfora cromática.
Os desprecio.

Malformados que miráis al frente,
a los ojos del amor y de los niños
y no tenéis mi hermoso  cuello de jirafa reversible,
y no tenéis el pestañeo de las águilas.

Vosotros que empuñáis cerveza con ansia fálica,
sin la prestancia de un  chaleco de verano.
Poetas de los bares, poetas sin rima, sin isbn, sin reseña,
condenados al olvido de vuestra modernidad inmediata.

Os desprecio.